Andrei Pleșu: Das Vaterland und die Welt

„Gesunder Nationalismus“ – ein Thema, das Präsident Dan kürzlich lanciert hat, ohne allzu viele Erklärungen zu liefern – veranlasst mich, wie schon letzte Woche, ältere Überlegungen und Berichte zu diesem riskanten Thema wiederaufzunehmen, in Erwartung des Augenblicks, in dem seine Rhetorik einen vernünftigen Ton finden wird ...

Etwa zur Mitte der 90er-Jahre stattete der französische Kulturminister, damals Monsieur Jacques Toubon, Rumänien einen Besuch ab. Der französische Botschafter gab zu Ehren des hohen Gastes ein Abendessen, zu dem, wie es sich gehörte, eine ganze Reihe von Vertretern der einheimischen Kultur eingeladen worden war, angefangen beim Amtskollegen Toubons und fortgesetzt mit Künstlern, Akademikern und Universitätslehrern aus verschiedenen Bereichen. Nach den unvermeidlichen protokollarischen Reden tauten die Rumänen auf und entfachten eine lebhafte patriotische Unterhaltung. Ihr Französisch war nur selten gut, doch ihre Gefühle waren großzügig. Einer der Tischgenossen begann scherzhaft mit einer literaturbezogenen Frage (ich ziehe es vor, alles auf Rumänisch wiederzugeben, um die malerische Grammatik und Aussprache zu vermeiden, durch die sich der ganze Abend auszeichnete): „Herr Minister, wenn Sie gestatten: Wer hat das absurde Theater erfunden?“.

Bevor Herr Toubon eine Antwort wagen konnte, beeilte sich sein Gesprächspartner, ihn mit liebenswürdigem Stolz ins Bild zu setzen: „Ein Rumäne! Eugen Ionescu!“. „Ah ja, natürlich!“ – freute sich der Gast. Noch bevor er den ersten Bissen zum Mund führen konnte, sah er sich jedoch mit einem neuen Angriff konfrontiert: „Herr Minister, ich würde Sie gern fragen, wer Ihrer Meinung nach die moderne Bildhauerei erfunden hat? Sie werden es nicht glauben! Ein Rumäne: Constantin Brâncuşi“. „Oh, tatsächlich! Selbstverständlich! Wie interessant!“ In diesem Moment spürte der „wissenschaftliche Teil“ der Tafelrunde, dass er an Boden verlor. Eine wohlklingende Stimme mit einem Anflug väterlicher Nachsicht stellte trotz der wachsenden Unruhe der Franzosen, die immer trauriger mit den Augen zu den Speisen blickten, die nächste Frage: „Könnten Sie mir sagen, Herr Minister, wie Sie nach Rumänien gekommen sind?“. Der Minister versuchte zunächst, die Sache mit Humor zu nehmen. Es half nichts! Die Angelegenheit war ernst. Deshalb erklärte man es ihm sofort (damit er keinen Fehler machen konnte): „Sie sind mit dem Flugzeug gekommen. Nun wissen Sie wahrscheinlich nicht, dass die Luftfahrt dank Männern wie Aurel Vlaicu, Traian Vuia und Henri Coandă, sozusagen, eine rumänische Angelegenheit ist“.

Herrn Toubon begannen die Augenlider zu zittern. Sein Prestige als Kulturminister wurde einer schweren Prüfung unterzogen. Er war auf heiliges Gebiet gelangt, Quelle zahlreicher technischer und kultureller Wohltaten, von denen er und seine Landsleute blind profitierten, ohne zu wissen, wem sie diese verdankten. Der Appetit nahm rapide ab und machte einer ungewöhnlichen Mischung aus Dankbarkeit und Melancholie Platz. Doch dabei blieb es nicht. Jemand an einem anderen Ende des Tisches hob die „Messlatte des Anspruchs“ auf neue Höhen: „Herr Minister, haben Sie jemals darüber nachgedacht, wie Sie gehen?“. Die walachische Euphorie überschritt bereits die – selbstverständlich konventionellen – Grenzen der Höflichkeit. In der Luft lag ein diskreter diplomatischer Konflikt. Man war zu einer gewissen Intimität vorgedrungen, die Verblüffung hervorrief. Was sollte der arme Minister antworten? Dass er nicht wisse, wie man geht? Dass er unwissend durch die Welt wandle, ohne über die subtilen Mechanismen der Fortbewegung im Raum nachzudenken? In den Augen des französischen Würdenträgers wie auch in denen des Botschafters zeichnete sich eine vage Angst ab. Sie erwarteten die fatale französisch-rumänische Frage: „Savé vu chi a envanté … mersul?“ und hörten bereits die überwältigende Antwort: „Ein Rumäne!“. Sie lagen nicht weit von der Wahrheit entfernt. Der Fragesteller erklärte rasch, dass wir nicht gehen könnten, wenn zwischen unserem Körper und der ihn umgebenden Luft keine Reibung bestünde, und gelangte mit einem kurzen Sprung zur Frage der Energieübertragung durch Flüssigkeiten, Festkörper und Gase, also zum Thema der Sonizität. Nun, „chi a envanté … die Sonizität? Ein Rumäne: Gogu Constantinescu!“. Die Atmosphäre war bedrückend geworden. Die ausländischen Gäste fühlten sich wie Barbaren, die im Zentrum der Welt oder, wenn nicht dort, in einer kleinen und fröhlichen psychiatrischen Klinik angekommen waren. Die französische Kultur? Lächerlich! Europa? Eine Halbinsel der Walachei! Man ging zum Hauptgang über, vor dem Hintergrund einer von Nationalstolz beseelten rumänischen Zuhörerschaft und einer gedemütigten französischen Zuhörerschaft. Damit sie, verstehst du, wissen, mit wem sie es zu tun haben!

P.S. Ich erhalte tröstende Anrufe und lese nervöse Kommentare zu einer meiner Erklärung, die vor sehr kurzer Zeit auf der Website „Știri pe surse“ erschienen ist. Es handelt sich um eine aus aktuellem Anlass verfasste und 2004 erschienene Klage, die 2011 (in Dilema veche) und in meinem Buch Frumusețea uitată a vieții erneut veröffentlicht wurde. Diese Details fehlen in der jetzigen Wiederveröffentlichung des Textes – ein Anlass für alle möglichen Leser, mich zu bemitleiden oder zu beschimpfen, als wäre ich ein Psychopath mitten in einer Krise. Ich bitte sie, sich zu beruhigen: Seit 2004 habe ich mich wieder etwas erholt ...