Andrei Pleșu: Pagine d'archivio - Una testimonianza su Padre Benedict Ghiuș

Ero molto giovane quando incontrai Padre Benedict. A dire la verità, ero così giovane che non sapevo come gioire e valorizzare la ricchezza matura di questo incontro. Il "Mediatore" dell'incontro non era un personaggio comune. Era un mio compagno di classe, al Liceo "Spiru Haret", con Floriana Avramescu, una delle figlie di Padre Mihail Avramescu, portatore, insieme ad altri fratelli di fede, agli incontri del "Rugul Aprins", che si conclusero con l'arresto di tutti i coinvolti. Non ero un liceale "catechizzato" e devo a Floriana la mia prima "apertura" verso l'universo della fede: mi portò al Monastero di Antim, mi fece leggere (ricordo Les âges de la vie spirituelle di Paul Evdokimov e alcuni testi di Daniel-Rops) e mi presentò al suo confessore, Padre Benedict Ghiuș. All'epoca, Padre viveva in una cella sulla Collina della Metropolia. Parlammo a quattr'occhi e, dopo il primo incontro, mi scelse una proposta di lettura: Claude Tresmontant, Comment se pose aujourd'hui le problème de l'existence de Dieu. So, ora, che non si trattava necessariamente di un libro "dell'anima" di Padre, ma della sua sottile spiritualità: si rese subito conto, intuendo il mio "faccies" spirituale di allora, su quale strada potesse portarmi nel territorio dell'interrogazione teologica. Nello stesso contesto, un po' più tardi, mi fece una confidenza inquietante. Ancora giovane, si era ammalato gravemente ed era stato ricoverato con sospetto di cancro. Aveva attraversato tutte le paure della morte e si sentiva dislocato interiormente dal fatto che le sue abitudini monastiche, il suo fermo "impegno" religioso (era già monaco) non riuscivano a tranquillizzarlo: si svegliava di notte bagnato di sudore, incapace di riconciliarsi con se stesso e con il suo destino. E proprio allora vide, sul comodino del suo letto, un volume di Platone. Lo aprì e lesse il dialogo sulla morte, il celebre Fedone. All'improvviso, trovò un porto di pace. Nessun momento l'intenzione di Padre era di suggerire che Platone offrisse soluzioni che la spiritualità cristiana non ha. Ciò che voleva comunicare al giovane ancora titubante di fronte a lui era che "lo Spirito soffia dove vuole", che le sue "metodologie" sono misteriose, che se la domanda è vissuta intensamente e puramente, la risposta può venire per vie imprevedibili. Mi chiedeva, in effetti, che, indipendentemente da dove si dirige la mia curiosità intellettuale del momento, rimanessi disponibile, aperto alla ricerca essenziale della verità, pronto a confrontarmi con l'imprevedibile edificante di ogni incontro con la diversità delle persone e dei libri.

Le cose sopra confermano il ritratto di un grande credente, rigoroso con le regole della sua classe, ma, allo stesso tempo, libero interiormente da qualsiasi convenzione sterile, da qualsiasi retorica preconfezionata, da qualsiasi dogmatismo arrogante. Non parlava molto, sapeva ascoltare, e aveva il "dono delle lingue". Cioè, la capacità di rivolgersi a ciascun interlocutore "nella sua lingua", secondo le sue necessità e la sua intimità e non secondo qualche "canone" burocratico da cattedra [...].

Mi è rimasto impresso un dettaglio, che mi sembra più che significativo: Padre Benedict iniziava spesso le frasi dicendo "credo che". Non era mai apodittico, sufficiente, disposto a emettere prontamente "certezze" garantite. Il suo pensiero e la sua affettività si donavano all'altro avvolti nella dolcezza di una solidarietà della caduta, non nel mantello arrogante di colui che sa e dispensa. Ma non è proprio questa la differenza tra "fede" e "scienza"? Non è la fede un modo di interrogare, di sperare, di attendere la pienezza di una verità presagita e accreditata, mentre "la scienza" è la vanità di prendere come "evidenza" la meccanica inanimata del mondo? Da una parte la ricerca incredula, dall'altra il possesso non lavorativo. Non si tratta, ovviamente, di evacuare il senso della ricerca scientifica. Si tratta solo di non assumerne le "riflessi" in un dominio di altra fattura: il dominio delle "cose" instancabili e non della "verità" affrettata pacificatrice, il dominio della lotta con se stessi e con le fantasie del reale e non della sua decifratura geometrica e del pragmatismo utilitaristico.

Negli ultimi anni, Padre Benedict si era immerso in un silenzio crescente. Quando raccontai questo a Padre Andrei Scrima (il suo ex "collega" del "Rugul Aprins"), fu molto turbato, in un modo che nemmeno oggi so collocare chiaramente. Padre Scrima era piuttosto loquace. Ma forse la sua loquacità era una versione correlativa del silenzio di Padre Benedict. Forse sia l'uno che l'altro erano volti della medesima inquietudine interiore, dello stesso assalto interrogativo, della medesima dedizione spirituale, al di là di qualsiasi "installazione" confortevole, di qualsiasi "definitivo" terreno. Prima di partire tra noi, Padre Scrima manifestò il desiderio di essere sepolto accanto a Padre Benedict, nel cimitero del Monastero di Cernica. In modo misterioso, la sua volontà poté realizzarsi. Ora riposano entrambi, uno accanto all'altro, nella quiete risvegliatrice della Parola.

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