Andrei Pleșu: Notizen, Zustände, Tage. Die Bedingung des Journalisten

Seiten mit „Notizen, Stimmungen, Tagen“, die ich schon in meiner Jugend (1968) geschrieben und 2010, fragmentarisch, bei Humanitas veröffentlicht hatte, habe ich vor einiger Zeit auch in Dilema wieder aufzunehmen begonnen, nicht ohne einen Anflug von Schuldgefühl. (Ich drucke also alte Texte erneut ab, einige davon bereits veröffentlicht ...) Ich habe dennoch, zum ersten Mal, versucht, meine Entscheidung – wohl 2024 – im ersten Teil des folgenden Textes zu rechtfertigen.

Der Journalist kann nicht vermeiden, unter der Invasion des Unmittelbaren zu erliegen. Das Vergängliche, die Anekdote und die Buntheit der Konstellationen sind sein Handwerk, die erstickende Substanz seiner hastigen Reflexivität. Manchmal wird er müde, manchmal sucht er sein Thema mit der Kerze, wie Obdachlose ihre Nahrung zwischen Exkrementen suchen ... Gefangen in der „Aktualität“ läuft er Gefahr, den Sinn der Geschichte, seines eigenen Dramas, der Zweckfreiheit völlig zu verlieren. Er wird zu einem Beamten des Alltags, zu einem Halluzinierten der kleinen Begebenheiten. Auf das Vorübergehende konzentriert, braucht der Journalist großes Talent, einen stets frischen Humor und eine unvorhersehbare Bewegung der Intelligenz, um Trivialität oder langweilige Rede zu vermeiden. Er kann sich nur durch Stil, investigativen Mut und hermeneutische Abschweifung retten. Aber auch durch bestimmte Entgiftungsmanöver. Von Zeit zu Zeit muss er an Höhe gewinnen, sich von den Promiskuitäten des Augenblicks lösen, um in reinere Luft zu atmen. Andernfalls wird er sich zusammen mit der Materie, mit der er sich beschäftigt, in Belanglosigkeit auflösen.

Aber wir alle haben tatsächlich, insofern wir uns leben lassen, insofern wir den gegenwärtigen Umständen vorbehaltlos zustimmen, das Problem des Journalisten. Wir alle vergessen täglich uns selbst, wir alle verweilen schuldhaft im trügerischen Prunk der Oberflächen, im Regen unbedeutender Details der täglichen Routine. Wir alle setzen auf das Zufällige und auf anonyme Wandelbarkeit.

Ich sage all das, um den Lesern zu erklären, warum ich von Zeit zu Zeit das Bedürfnis verspüren werde, das Unmittelbare nicht mehr zu notieren. Unaktuell zu sein. Ich werde über etwas anderes sprechen, ältere Notizhefte durchblättern, ins Private eintauchen. Ich werde intermittierend eine in der alten Dilema begonnene Reihe unter dem Titel „Notizen, Stimmungen, Tage“ wieder aufnehmen. So werden wir uns gemeinsam an ein anderes Unmittelbares erinnern, an das Unmittelbare anderer Zeiten oder an das unvergängliche Unmittelbare der Dinge, die wirklich zählen. Obsessionen, Fragen, Lektüren, Versuche, den Kopf über Wasser zu halten, der Langeweile „mit Gedanken und Bildern“ zu widerstehen ...

6.–7. April 1977

Als die Maler der Renaissance die Perspektive entdecken und es ihnen gelingt, den flachen Raum eines Gemäldes in die Illusion der Dreidimensionalität zu verwandeln, eröffnet ihr technischer Einfallsreichtum eine neue Erfahrung der Seele, die für die Moderne grundlegend ist. Die ebene Geometrie des mittelalterlichen Bildes gestattete nur eine Bewegung in der Vertikalen: Aufstieg und Fall. Das Renaissancebild macht die „Flucht“ in die Tiefe möglich. So bildet sich eine ungewöhnliche Dynamik der Freiheit heraus, mit all ihren Trugbildern und Risiken. Man kann in alle vier Winde rastlos davonlaufen, aber man kann ebenso sehr zum Paradigma der Orientierungslosigkeit werden. Man entdeckt, was es bedeutet, keine Grenzen zu haben, aber ebenso, was es bedeutet, keine Orientierungspunkte zu haben. Mit der Perspektive erscheint die Möglichkeit des unbestimmten Tastens, der ziellosen Suche, des Sich-selbst-Verlierens. Man kann zu unbestimmten Horizonten entkommen, entdeckt aber zugleich, was es bedeutet, gehetzt zu werden. Durch ihre Art, in die Wirklichkeit vorzudringen, bringt die Renaissance den Sinn des Umherirrens mit sich: Der Mensch erfährt, was ihm geschehen kann, wenn er mit seiner Freiheit allein bleibt, vor einem Horizont, in dem Himmel und Erde ineinander verschwimmen. Die Welt bereitet sich darauf vor, das latente Chaos der Geometrie zu erleben.

21. April 1977, Bonn

Eine Fernsehsendung zeichnet das Porträt einer beliebigen Frau, einer traditionellen Hausfrau, die ihrem Mann und ihren Kindern ergeben ist, eines Tages jedoch von einer unerbittlichen Neurose in Beschlag genommen wird: Sie weigert sich, weiter zu essen. Sie gibt ihre täglichen Pflichten keineswegs auf, aber sie fastet. Sie kommt auf 32 Kilogramm, alle möglichen Ärzte werden gerufen, doch keiner kann eine Diagnose stellen. Die „Patientin“ wird schließlich in eine psychiatrische Klinik eingewiesen. Während ihres Aufenthalts schreibt sie ein Buch mit dem Titel Der Hunger nach dem Wahnsinn, das ein bekannter Verlag veröffentlicht. Die plötzliche Bekanntheit, die sie genießt, führt sie für ein Interview vor die Fernsehkameras. Sie besteht darauf, beim Sprechen Klavier zu spielen. Sie äußert eine Menge Plattitüden, wenn sie nicht unverständlich abschweift. Manchmal findet sie jedoch spektakulär zu sich. So wird beispielsweise eine Passage aus dem Buch vorgelesen: „Das Fasten ist mein Geist, das Essen ist mein Körper.“ Frage: „Wie haben Sie sich eigentlich dazu entschlossen, auf Nahrung zu verzichten?“ Antwort: „Ich wollte endlich sehen, wer ich bin.“ „Halten Sie sich – oder hielten Sie sich im Krankenhaus – für einen kranken Menschen?“ „Ich bin weder krank noch gesund. Ich bin, wie ich bin. Wie alle anderen auch.“ „Wie fühlten Sie sich gegenüber den Ärzten, die Sie behandelten?“ „Sie waren mir fremd. Sie wollten mich von etwas heilen, das ihnen in Wirklichkeit unbekannt war.“ Das ist die radikalste Definition der Medizin, die ich kenne.

1979

Protokollmittagessen im Kreml, zu Stalins Zeiten (nach Milovan Djilas): schwarzer Kaviar, Räucherlachs, Forellen, frische Gurken, Auberginen, Räucherschinken, kalter Schweinebraten, warme Fleischpasteten, Hartkäse, Borschtsch, Gegrilltes und zum Schluss dreißig Zentimeter hohe Kuchen und tropische Früchte, die in riesigen Schalen angerichtet waren, deren Gewicht die Tische durchbog. Stalin trank Rotwein mit Wodka vermischt.

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